lunes, 9 de diciembre de 2013

CARRERA EN BICI HACIA TU CALLE (4-8-90)

Un cartel en el timbre de la casa,
una carrera en bici hacia tu calle,
apenas explicaciones de minutos
y después, besos y brazos.
Lo vivo con cuotas similares
de euforia y desamparo.
Disfruto cada vocal que surge
de la voz infantil de tu garganta,
y me reclino en mi cama,
suavemente, recordando.




jueves, 7 de noviembre de 2013

DUERME CON UNA CAMISETA DE BOCA (29-8-1990)

Duerme con una camiseta de Boca
en un cuarto coherente
con su estilo de aséptico abogado.
Anoche durmió sin ella
porque estaba conmigo.
Tiene un marcado acento
de pueblo de provincia.
No sé cuál es su música
o su color preferido.
Detalles de virilidad
en la forma de abrazar
y músculos de gimnasio.
Sólo conozco su pelo rubio y lacio
y esa risa de chico.
No hablamos sobre Hegel o Beauvoir,
ni del Golfo y su conflicto.
No hablamos y el sol salió.
Cada uno partió a su jornada,
sin calor y sin frío.-







viernes, 1 de noviembre de 2013

DISCUSIONES RETÓRICAS (GASTON) 1-9-1990

Pierdo 
la ilación de ideas cuando discutimos
En medio de una retórica
sobre paros y política,
o una clase de clínica.
Proezas para concentrarnos,
aunque hemos luchado
para desterrarlo.
Se quedó esa locura, ese vuelo
destrozado pero aún vivo,
disfrazado de cualquier cosa
pero vivo.
Caído, pateado, pisoteado, respirando.
No hay muertes parciales
para esas cosas
de las que no podemos separarnos.
No se muere en mí tu nombre,
si aunque no lo alimento,
toma para sobrevivir,
mi propio cuerpo.-





sábado, 26 de octubre de 2013

Mi mundo (JUNIO 1990)

Al abrir los ojos
empecé a intentar caminos rectos.
Me apuntalaron morales prestadas
de religiones, sociedades y familias.
Las probé. Se corrió mil veces
esa línea.
El llano estaba tan lleno de resquicios.
Viví tres cuartos de los días
frente a precipicios.
Yo caí en ellos y subí lentamente
y lastimada.
Hubo parajes en que creí
en el descreimiento,
en lo amoral, lo asexual, la nada,
el caos, lo infernal, la guerra
y volví al piso
sintiendo que no era eso verdadero
y tampoco humano.
Lo que quiero
sigue siendo difícil experimentarlo.
El mundo, como lo vio Hesse,
absolutamente mitad bueno, mitad malo.
Aceptarlo sin caer en ser mediocre
es un paso crucial, duro de darlo.



jueves, 17 de octubre de 2013

LA VOZ DE UNA MUJER (OCTUBRE 1989)

La voz de una mujer
de pelo oscuro que me llama
desde la casa a la hora de comer,
mi lacio largo tan revuelto
que lo ha enredado el viento
de tanto acariciarme la sien.
Hoy que no está más el sauce
donde hicimos una casa
en el 75 o el 76,
hoy que no existe más el monte
ni esos gatos me responden,
ni las sierras ponen fondo
al caminos de mis pies.
Hoy que la vida es más difícil
y el amor no es regalo
que me daban todos juntos
al unísono, en coro
en ese tiempo azulado,
caramelo azucarado
que no he vuelto a comer.
Hoy que mi cuerpo acostumbrado
a tanta miel, tanto afecto
grita y pide soles nuevos
cae la lluvia que lo va mojando
con martirio de cincel.
He sido siempre tan abierta,
y no supe nunca dar a medias,
aun espero la azul marea
de un amor que me acaricie
como campo lleno de lino,
moviéndose todo a la vez…






martes, 15 de octubre de 2013

SÁBADO (27-8-1988)

Detrás del sol, tal vez ahora mismo
me espera un águila,
una fuerte sensación de libertad
o tal vez nada.
Detrás de cada hora que es un rito
se desploma
una célula de mi cara.
Cuadernos, libros y el desorden;
el polvo y el silencio me rodean,
son míos, debo amarlos.
Asumir que no habrá ruidos amigos
será empezar a querer
lo que me es dado.
Yo lo quise y di todo por tenerlo:
horas de mi sueño,
carne de caricias y de besos,
olas de palabras y perdones
y también silencios.
Yo lo quise, pero en el callejón
de los encuentros
hay más trenes perdidos
que viajes hechos;
hay más gente en los andenes
que viajando.
Algunos no están dispuestos
a pagar el precio,
otros ya no tienen plata,
otros dieron, de más, tanto dinero.
Siempre habrá estafadores
que nos venden boletos
de los trenes ya partidos.
Yo miro mi boleto azulino
y me río por no dejar caer
ya ni una lágrima.





viernes, 11 de octubre de 2013

GUARDIANA DE MI PUEBLO (20-11-1983)

En tu cumbre la cruz imponente
dominando tu vida remota
de restos precámbricos
y suspiros de viento
que te peinan las ladera
a la hora del relente.
Tus párpados azulados
de plácida quimera
recuestan en las sombras
recuerdos arcaicos
de desconocidos
que murieron a tus plantas.
Hoy tu boca es amarilla
de retama áspera y polvorienta,
tu perfume es polen dulce
de casta sencilla.
En tu derredor indolente
recuesta su ceso
la ciudad tranquila
que apenas de india
posee una pizca.
Los pinos se hamacan
en su desvarío
respondiendo al llamado
de cien torbellinos
y verticalmente sobre tu cabeza
hacen ronda las nubes
en danza pesada,
armoniosa y lenta.
Tal vez es tu seno
de cardo y espono
nostalgia acataléptica
de origen fileno
que guarda en sus rocas
infinito acerbo,
tu afásica boca,
retama florida
es cendal dicaz,
tono impertérrito,
guardiana inviolable
de mi pueblo.-





AUSENCIA (15-10-1983)

Ausencia oscura de la noche
que tiene cara de doncella,
el viento se llevó en su coche
la luz crepuscular de las estrellas.
Ausencia con color de polvo y arena
raído tu vestido por los años
en picos de prismáticas almenas
y recuerdos, perfumes y rescaños.
Ausencia de cabello enmarañado,
la desgracia enredada en las hebras
que flotan a compás desconsolado
como camino sinuoso de culebras;
y más ausencia asustada,
por dentro llevas vehemencia
y en tu figura angustiada
unas falsas fortaleza y resistencia.
Ausencia de ojos traslúcidos, inquietos
psicótica mirada de desesperación
en tus pupilas un fulgor discreto
presenta un dejo de ilusión.
Ausencia de abanico azulino
el frío del temor, la soledad
penetra en tu estigma cristalino
sin decoro ni piedad.
Ausencia de corazón derruido
canción sin ritmo definido,
tu voz es un secreto alarido
helado en tu cráneo aterido.






jueves, 3 de octubre de 2013

DULCES DIECISÉIS (16-1-1984)

Para el país del adiós
donde es reina la nostalgia,
estás preguntando el camino
que te lleve más de prisa,
prisa tuviste, y magia
al entrar en mi cuerpo
y ahora la sigues teniendo
para irte de mi vida
y mi baúl soñador
dejar apenas vacío,
por llevarte en tu ropaje
el dolor de mi equipaje
y también cierta ilusión.
Para el país del adiós,
para el país del ayer
estás sacando boleto
y no tardará tu tren;
aún puedes sonreir
y yo, con desaliento
me miro las manos,
tus ritmos pasaron
por entre mis dedos
dejándome páginas escritas
apresuradamente en el pecho
y un dibujo inexplicable
en mi mejor cuaderno.
Para el país del adiós,
para el país del pasado,
de los sueños que murieron
asesinados,
te vas y dejas sintiendo
ecos de sueños alados.
Para el país del adiós,
para el país del recuerdo
partirás deshojando
mis intentos,
partirás sin plata
para la vuelta,
pero no olvidaré
tu presencia

hecha luz y sonido en mi piel.




sábado, 28 de septiembre de 2013

MAGA (23-11-1983)

Se calla la vida
coreando el silencio,
se duermen oscuras
cornisas de cielo,
y al agua que murmura
su movimiento
chistan y censuran
grupos de grillos negros.
Camina la noche;
pisando sus talones
va el calmo viento
y en grotesca danza
la adora riendo
y ateridas flores
exhalan en perfume
sumisos pensamientos.
Se arroja el camino claro
a sus plantas
hecho amante polvoriento
y apenas los árboles
asienten el romance
sus copas meciendo.
Se sienta la noche
en su trono de piedra
oteando su reino
desde la cumbre plana de la sierra.
La noche tiene mil ojos plateados
dispersos en el firmamento
y una boca esférica
asombrada de su imperio.
La noche es una maga
segura de sus fueros,
austera adivina y rabdomante
dueña del arte y el misterio.




domingo, 22 de septiembre de 2013

DÓNDE ESTÁ EL GENIO (3-11-1983)

En qué ángulo agudo de tristezas,
en qué soledad desesperada
se guarda como adamada
caja de mágicas sorpresas,
como una reliquia amarillenta,
como fervoroso escapulario
y brillo de cuentas de rosario
de viejas remembranzas macilentas;
en qué hueco agnosticista,
pájaro que no quiere de su nido
emerger al mundo de heridos
corazones mudos, tremendistas.
En qué lugar se duerme y no aflora
la canción de los pensamientos,
el genio, la musa, el sentimiento
hecho alegoría en la palabra sin demora.
Cuál será la carnada eficiente
para atraer a la superficie de la tinta
la luz de la razón como cinta
distintiva de una clara mente.



viernes, 20 de septiembre de 2013

TAMARA (21-10-1984)

En las calles cercanas a tu casa
tu perfume me asalta
desde el abismo del recuerdo.
Los árboles que mecían sus cadencias
reavivaron tus ojos cenicientos
y el asfalto fue un iris infinito
que me miró con desamparo
y miedo.
Yo tuve tus quince años
en mis manos
hecho cabellos rubios
como trigo travieso,
ahora de tus flores y las mías
sólo hay briznas de hielo.
Las casas que visitamos juntas
me saludaron con distinto acento,
era el mismo…para mi, no tanto,
nos cambió a nosotras
esto de no vernos.
Yo tuve tus secretos en mi cráneo
y los gusté y defendí como guerrero,
el destino, o vos, o yo
o quien sabe,
empujaron a distintos senderos.
Hoy caminamos solas,
calladas, taciturnas y en silencio.


jueves, 12 de septiembre de 2013

UN POCO MÁS DE TÉ (5-3-1986)

Tomar el té a las cinco
como en el cuento de Alicia,
Sombrerero, un poco más,
un poco más de té ilusorio,
no cuesta nada el derroche
si estamos en el limbo,
aquí todo se regala, se da
o se toma…
Mientras afuera llueven gotones
con mis libros y mis lápices de siempre
hacemos la rueda de los martirios.
Palomas y gorriones,
pájaros de papel sobre la mesa,
iguales a los que sobre el verde
se contonean.
Tomar el té, sonrío.
Callar. Qué feo.
El país de lo irreal
está atribulado,
y el consejo de mi oruga
languidece en su verbo.



martes, 10 de septiembre de 2013

SE FUE DESVANECIDA EN VERSOS (24-9-1985)

El agua que escapó de mí,
hoy es recuerdo.
La sombra que vivió aquí,
se fue desvanecida en versos,
el presente se ríe
y en su vértigo
sufre al generarse y morir
y ser pretérito.
Nunca entenderé la vida.
Quiero hacerlo.
A veces, más quiero disfrutarla.
Tampoco puedo.


domingo, 8 de septiembre de 2013

LA LUZ AMARILLA ARTIFICIAL (5-8-1985)

Soñé alguna vez,
a veces creo que estoy soñando
mientras vivo.
Las manecillas del reloj
corren furtivas
y no hay sabor
en las horas ni en la vida.
Seré la que no sabe vivir,
o la parca que me canta
una desarmonía a espaldas
sólo por bandida.
La luz amarilla artificial
se me ha hecho amiga.
Música que proviene
de un sincitio irreprochable
está conmigo.
Vacía, como el lápiz escribo:
“el pedículo hepático
tiene dos componentes,
uno principal, otro accesorio…”
Qué sencillo.
Pero el cerebro no tiene
forma ni fisiología
capaz de explicar los sentimientos;
la tristeza, la soledad,
la ira, la impotencia
de una niña dolida.
“El pedículo hepático, las vías…”
No sé si esto es lo correcto
pero lo llevaré hasta el fin,
a la salida,
a pesar del sueño, la pena,
el alma herida.
Las metas ansiadas,
cuanto antes, ahora mismo,
cuando llegue el día.




 Sol a la hora de la siesta, en el patio de la Pension de calle 64 y 117. La Plata. 1985.

sábado, 7 de septiembre de 2013

RAMAS QUE BUSCAN FLORES (1-2-1985)

Te miras los brazos
como ramas que buscan flores
y nidos;
y te ves crecida, sola.
Desentierras las raíces
que entrelaza la tierra
que sembraron de tus genes
otrora,
con dolor, sacudes los terrones
que se prenden con fiereza
y casi lloras.
Das los pasos primeros
resquebrajada por dentro
pero con firmeza, siempre sola.
O se lucha o se muere
si se está sola.
O se busca con ansias, o se implora.
Pero sabes que el valor
es inmenso
si construyes un sendero
con ahínco, y sola.





domingo, 1 de septiembre de 2013

Misógino (17-1-1985)

Tal vez aquel
que generó de sí, el alba,
los océanos, el sonido,
era un misógino
ciego y envanecido.
Gestionó un destino
de siete calles color hombre,
les plantó agudezas
hechas de tinta;
las llamó leyes
y rió satisfecho
de su cinismo.
Por eso, no hubo ni habrá
machos en una cama
de prostíbulo;
y las mujeres se callan
y niegan sus instintos,
por eso Juana murió
en la hoguera
del egoísmo.
Y Mireya mendigó
los días del invierno
anciano y frío.
Por eso, me gritaron insultos
y asimilé ácidos en mis tejidos,
por eso me fue dado el valor
para sanar lo enfermo
y renovar lo escrito.
Lo usaré a lo largo del sendero
para evitar otra Juana,
otra Mireya, otra mujer
enterrada en el mar del mutismo.





17-1-1985

domingo, 25 de agosto de 2013

SENTADA EN TU PUERTA (7-8-1990)

Estoy sentada en tu puerta
y no puedo definir lo que siento;
no ha pasado tanto
pero parece inmenso
el tiempo desde aquellos días,
son sólo seis años, sólos seis cielos
y te tengo tan vívida,
tu cartera marrón, tu expresión
parecía soberbia, sólo era tímida.
Vos soñabas hacer endocrinología
yo afilaba bisturíes con los sesos,
te acordás? neurocirugía…
Vírgenes de tantas cosas,
de libertad, de sexo, de caídas,
hoy te espero en una puerta desconocida.
Vos, vas a hacer anestesia,
y yo, sólo quiero ser clínica,
hemos madurado nena,
saltando, esquivando, probando,
cayendo, gritando, callando,
la soledad tal vez
nos condujo a nosotras mismas.
La soledad trae cucos en la mano
y galeras con sapos y serpientes,
con serpientes que silban y pican.
Por el haz y el envés aún somos
completamente Violeta y Miryam…
Si es imposible el retorno, el regreso
como leímos en el libro de Dolina
no quiero pisotear lo andado
ni manchar los hechos de otros días.
Solamente queda hacernos sendas nuevas,
seis años, seis cielos después
con otras fantasias…
Estoy sentada esperando tu llegada
como si fuera otra primera vez,
en otra escena,
volver a descubrirte, mujer nueva,
volver a elegirte, por tu esencia.
Aunque como dijo el poeta,
nosotras las de entonces,
ya no somos las mismas.


Martes 7-8-1990



martes, 20 de agosto de 2013

POR SIEMPRE (29-11-1984)

Puedo escuchar el canto de los grillos
en la noche,
percibir a lo lejos
la pasión de un refucilo,
observar apenas cuatro estrellas
que en el cielo plasman
la hermosura vana
de los espacios infinitos.
Puedo sentir el calor
del recuerdo,
y me asalta la tibieza
del ambiente noctámbulo
que amé en otras horas
demasiado cortas
para tenerlas vivas.
Yo te busqué y te alcancé a veces,
fue hermoso encontrarte
en unos ojos de niño,
en una manos húmedas
en estertores de deseo
y unos nombres muy míos.
Fallé. O me fallaste,
las dosis de tu oxígeno
fueron tan mezquinas…
Cien muertes tuve y tendré
en cada esquina.
Nunca se irá de mí,
me acosará despiadada
la soledad
que me ha sido destinada.




lunes, 19 de agosto de 2013

SÁBELO BIEN (16-11-1984)

Puedo salir a la calle
y vender mi cuerpo,
mentir, robar o dar amor,
llenarme los bolsillos de pasión
o de dinero,
puedo salir en la noche
a derrochar mi juventud
en el humo de un rubio
y a beberme vinos falsos
y etéreos,
puedo hacer eso y más,
mas no lo hago;
te espero.
Te espero como una niña del 900,
como una doncella del Gran Khan
que toca el laúd
y escribe versos,
y creo que es vano aguardarte
si es vano esperar una estatua de yeso;
vos y yo sabemos que no sos normal,
que no te mueve lo vital
que empuja a los hombrecitos
que todas queremos,
pero aun sabiendo
lo vano de mi vigilia
en las tristonas vaguedades de la vida,
yo - sábelo bien-  siempre te espero.-



METAMORFOSIS ( 10-11-1984)

Hoy volví adonde ha cinco soles
pensé en este presente
imaginándolo en el aire,
como imaginé lo acaecido
en las arrugas de mis ojos
duros, aguerridos.
Transporté mi cuerpo
al mismo espacio
pero en otro tiempo,
mirando de cara al sol
que era el mismo,
mismas las espigas,
la tranquera ladeada,
las masas de las sierras
y sus faces azules,
el lirismo de un avecilla roja;
y a mi lado  desdobla
la carne su elemento,
fraguada imagen sin espejos,
la niña que se dolía
de dejar su condición a destiempo,
como ahora se duele
esta adolescente
de ya no sentirse así, desde hace mucho.
Un tríptico se formó
en mi cabeza:
el ayer, el hoy, el futuro
tienen la misma esencia,
mi carne abandonada,
la callada voz
de alguna simpleza,
la eterna melancolía prematura
de lamentarme en vida
de las muertes venideras,
y en medio de mi metamorfosis
la impavidez del  espacio
y mi tristeza.-



La niña más linda (28-10-1984)

La claridad preciosa
de las paredes del patio
parecía hecha exactamente
para dialogar con las pupilas
de tus ojos zarcos.
Eran un coral sencillo
las macetas colgando,
y colgando de ellas
jardines perlados;
el pekinés de ojos inmensos
con su línea oscura a los costados,
la pecera prolija
con sus algas nadando
en el suave oleaje
que labran los peces
con aletas ansiosas
y rumbos no fijados.
Todo era hermoso y limpio,
la mesa, los libros,
la carpeta ordenada,
los dibujos perfectos
de témpera y encanto.
La lluvia rubia
enmarcando tu rostro
de un blanco apagado,
el recuerdo estoico
de la hermana muerta,
el perfume suave
de la huerta,
la risa cantarina de la madre,
la labor continua y esforzada
de la anciana abuela,
tu nombre burgués,
tus maneras,
la provincia toda
en tu expresión lugareña.
La más linda niña
que el pueblo vio crecer,
mezcla de campana de iglesia
y din don de cascabel,
luz plena del día,
pólen que al caer
tiñe con su oro
del piso al dintel.
La niña más linda del pueblo
copiaron las sierras
tus ojos de lino,
las retamas altas
tu pelo florido,
un hada muy blanca
de manos muy tibias,
el mas fiel retrato
de una existencia
simple y pueblerina.




Para Mabel Casielles, de Balcarce... quien sabe dónde estará ahora.




AHORA ENTIENDO (21-10-1984)

Despertar  presa de una angustia
oprimente y abstrusa,
cerrar los ojos
tratando de aguantar la pena.
Todo seguirá igual
 pesado y sin luz,
y las cosas del ambiente
no sacian mi sed.
Vacios horrendos,
brotarán por mis ojos
hialinos sentimientos.
Pequeña mortandad
percibo eterna,
mustia la piel sin el agua
de una certeza.
Una azul desnudez despiadada,
un desaliento.
Sobrevivir es fácil,
lo intrincado es vivir,
ahora entiendo.




viernes, 16 de agosto de 2013

NI SETIEMBRE (30-9-1984)

A la luz del sol todo es más bueno,
más hermosas las hojas
con nervaduras frondosas
de savia y agua del terreno;
más brillante el cielo,
más sensuales los árboles,
más feliz tu recuerdo,
más alegre tu sonrisa,
más optimista mi silencio.
A la luz de la primavera
todo es más nuevo,
nuevos los brotes en los durazneros
y los nidos que el viento
me teje en el cabello,
nueva la tierra arada,
la plaza de flores blancas
que animan la tarde
con sus meneos,
nuevo tu rostro cobre,
tu gesto austero;
pero te pido que no me ames
pues es lo único que no tengo nuevo.
A mi el amor se me heló
con un aliento hiemal
que no pude derrotar
con este fuego,
que a mi, ni setiembre, ni vos, ni nadie
podrán sacarme
de éste, mi invierno.



martes, 13 de agosto de 2013

Me aborrezco ( 23-setiembre - 1984)

Me aborrezco.
Te he dedicado mi mundo entero.
Puesto tu figura
que imagino y quimerizo
como un ser alado
intangible, inalcanzable.
Te dirijo mis versos,
te ofrezco mis glorias.
Te deseo.
Me aborrezco aún más.
Sucumbir en las mareas
abigarradas de los elementos
que existen o existirán,
que ya no están,
para olvidar tu voz,
pero no puedo.
Denme una tumba segura,
las que inventé no sirven
para borrar del mapa
tus ojos orientales,
tu pelo enmarañado
de álgebra y física,
espacio irreal de sufrimiento.
Me detesto como a una paranoica
consciente de su desvelo,
y al cárabe accidentado
de tu piel,
atribuyo la cosmogonía
de todo lo que me circunda:
cariátides que no entienden
mi loco desvariar,
asi los embelecos
inflados de pasión
van a perderse en agujeros negros,
paracronismos que
me perturban y obnubilan,
paganismos dirigidos
 a tu mente perfecta,
estilóbatos sosteniendo
el encolumnado óseo
de un cuerpo pecador.
De dónde beberé estoicismo
para soportar lentos martirios
del destino vulgar y exotérico,
compases premarcados y establecidos
por el ser supremo.
Si tuviera que poner epígrafe
a lo que escribir intento,
intento pues es inefable,
sería: culpa del destino ha sido
y lo acepto, pero
por amarte de este modo,
yo me aborrezco.





domingo, 11 de agosto de 2013

Ya eres otra mujer (25- Junio- 1989)

Ya eres otra mujer, bañada y fresca,
que la ducha arrastre la cuota de ti
que entregaste ayer para poder sentir
después de casi un año largo,
cómo es eso de amarse en un cuarto.
Chico blanco, de pelo muy fino,
chico hombre de modales recios
tus manos me dieron calor
sin quererlo.
Sin preguntas, sin explicaciones
compusimos unos versos,
unos versos de horas,
de música, de humo, de luz apagada,
de pocas palabras.
Ya eres otra mujer, la de todos los días.
Olvídate del placer que fue mentira,
olvídate de la noche, de la madrugada,
de gemir de lujuria
con la luz apagada.



martes, 6 de agosto de 2013

ESA QUE GRITA (20-AGOSTO-1984)

Porque la vida es llama
que en mí se prenda!
que me cruja en el cuerpo la madera
hasta deshacer su elemento,
que se esfume el  lodo húmedo
de burguesías y miedos.
Porque la vida es dinámica,
que en mí se consume su movimiento!
Que estalle su cinetismo
en el raudal de la sangre
que ahora llevo.
Porque la vida es sonido,
que grite mi voz sus presentimientos!
que la banda polícroma
de dudas y pensares
lance su oculto concierto,
que inunde el cosmos
con sus arpegios.
Porque la vida es así, desafío
y el desafío está abierto,
abierto a que despliegue mi pluma
para dibujar un rostro
y el rostro de estos tiempos,
que se cumpla el designio
de ser esa que en la noche,
grita en el desierto.



lunes, 5 de agosto de 2013

NO DEJES (22-JUNIO-1984)

No mires ya sobre el espejo
tu exotérico rostro
de animal en celo.
No dejes que de tus órbitas
se escapen en tropel alocado
los  reclusos deseos.
No dejes que el mundo
vislumbre en tus iris
las ansias de sexo.
No ves que la moral
dispersa su amplia falda
de monja perversa?
y tus pequeñas tijeras
no harán de sus abalorios
sólo jirones y cuerdas.
No ves que la ley despliega
su rígida armadura de reglas,
como una vieja juventud frustrada
que no tiene nostalgias ni reminiscencias.
No ves…no ves la masa cae y eleva
su murmullo hasta la cúpula del templo,
y los cantos y ornatos serán rizos falaces
en la cabellera de dioses eternos.
No dejes entonces,
que hagan de vos blanco
de lapidaciones y tormentos.
Oculta, tapa, cubre
tus locos sentires,
turbios pensamientos.



VT viernes 22-6-84 23 hs




viernes, 26 de julio de 2013

Una mujer alta (Mayo 2013)

Una mujer alta
en el camino incierto,
porque es incierta la vida
cuando se huye a conciencia
de lo estanco y el tedio.
Una mujer clara
que ríe con los ojos
y desecha lo burgués
por soso y por tedio.
Una mujer-mujer
sin temor a ser hembra,
sin dramas del después.
Una mujer con voz corpórea
extiende con dedos y pinceles
sin esquivar los tonos
que caen destilados de sus fóveas.
Una mujer que lleva
con humor y con garbo
las flores, las nanas,
vacíos y silencios,
y quince mariposas sedientas
de soles y de viento,
tirando de sus largas piernas,
de Baradero a La Plata,
de la ciudad del Pecado
a la sal y el mármol de Bahia.
Arañazos de espinas
a veces rasgan las pantorrillas.
Igual camina, mariposas y sonrisas
prendidos al  firmamento
de sus iris zarcos.

18-5-13

Para Alejandra Erb




sábado, 20 de julio de 2013

Mi cuarto, una noche (Mayo 13)

Miríadas de átomos
dispuestos en orden
me circundan.
Un rojo edredón,
carterita escarlata
pende del perchero
del mismo color.
La remera grana
asciende si respiro
y sólo me habla
este lápiz rojo
al brotar sus signos
y el seco crujido
del correr del libro.
Miríadas de átomos:
color, movimiento,
textura y sonido.
Mas de todos ellos
es sólo mi cuerpo
lo único vivo.



jueves, 4 de julio de 2013

Afusiones (Mayo 2013)

Macilenta la tarde va vertiendo
afusiones que no calman.
Recorren, como ríos de dedos:
tensado spanking que no arranca.
Inveterado Señor de los Anillos
negociando mis nalgadas.




domingo, 30 de junio de 2013

Boleto azulino de tren (AGOSTO 1988)

Detrás del sol tal vez ahora mismo
me espera un águila,
una fuerte sensación de libertad
o tal vez nada.
Detrás de cada hora que es un rito
se desploma tal vez
una célula de mi cara.
Cuadernos, libros y el desorden;
el polvo y el silencio me rodean,
son míos, debo amarlos.
Asumir que no habrá ruidos amigos
será empezar a querer
lo que me es dado.
Yo lo quise y di todo por tenerlo:
horas de mi sueño,
carne de caricias y de besos,
olas de palabras y perdones
y también silencicos.
Yo lo quise, pero en el callejón
de los encuentros
hay más trenes perdidos
que viajes hechos;
hay más gente en los andenes
que viajando.
Algunos no están dispuestos
a pagar el precio,
otros ya no tienen plata,
otros dieron, de más, tanto dinero.
Siempre habrá estafadores
que nos venden boletos
de los trenes ya partidos.
Yo miro mi boleto azulino
y me río por no dejar caer
ya ni una lágrima.

27-8-88
sábado

sábado, 29 de junio de 2013

Tu nuevo universo (Febrero 2013)

Los cúmulos de ropa revuelta
no tienen tus prendas,
no suenan los acordes
de Kiss derrapados
en tu guitarra verde.
Tu constante parloteo
pletórico de locura y sueños,
tu mejilla sin mis besos
cada mañana descalza.
La gata, las paredes, las plantas
extrañando tu risa.
Pero en tu cuaderno
hoy crece de a poquito un universo;
lo poblarás de magos y guerreras;
pisarás las calles de los tilos
con personajes que susurran
y te entregan
talismanes polícromos, irisadas esferas.
El cielo que nos une es el mismo,
y tu universo recién empieza.




jueves, 27 de junio de 2013

Del dicho al hecho (enero 2013)

La suavidad de su piel contrasta
Con la fiereza del pulso de las piernas,
textura sin segmentos para ocupar
Con metonimias, paráfrasis, retruécanos.
Quemaba el sol las páginas del libro
que quedó trunco, abandonado, perplejo.
Las horas me trajeron sus traductores;
por tres Barthes, un riacho salitre
rodando, saltando sus meridianos
hasta perder la forma en el lienzo.
Desde las tapas de los textos plenos
de circunloquios lilas y barrocos
saco las manos y estrujo terciopelo,
y ahora, fluyen sólo interjecciones
agitando piel,  distancias, piernas
cuando la opción es paralizarse o galopar
es cuando mi héroe pasa del dicho al hecho.



jueves, 20 de junio de 2013

Hubo dragones de fuego (enero 2013)

Hubo dragones de fuego
en noches derramadas en más noche
y mi muñeca Hentai
no tiene más droga que su adrenalina.
Me gustan las huellas
que hacen únicos y audibles
los pasos de estas piernas.
Fracturas, más de un par de operaciones
y una neumonía en los ochenta
que Miryam esfumó
en amarillo elixir de inyecciones.
Muñequita Hentai  post Hiroshima
que no conoce estancarse
en rémoras reverberantes de veneno,
y aunque adore tus ojos asustados
caminará hacia otros ojos
con sus huellas, sus botas y sus flecos.


miércoles, 19 de junio de 2013

Tecleos hedonistas (Enero 2013)

Tus signos son falsos o ambiguos
aunque los someta al alambique
sale un vapor de letra que no alcanza.
Tecleos hedonistas puntuando previsibles
la sucesión adjetivada y sin sustancia.
Viajera policroma y descalza
que porta diccionarios del sánscrito al hashtag,
sonríe con ojos y papeles arrugados,
porque tus signos falsos o ambiguos
te congelan en un punto ciego,
te condenan a no saber como sería
salir de tus babeantes y ociosas rutinas,
tu eros reprimido en el nudo Gordiano.






jueves, 13 de junio de 2013

Nunca Silencio (Enero 2013)

Nunca hay  silencio.
En el espacio se cuela música,
viento que da golpes en ventanas,
el tren, ladridos,
silbido de humo entre los labios,
el papel y su leve crujido.
Así,  en el cuerpo no hay vacío.
Aunque el destinatario
sea incierto o cambiante
me hipnotizarán tatuajes nuevos,
me inundarán plétoras de sangre,
me aturdirán impulsos y latidos,
se arquearán las plantas de mis pies
delgados,
se reinventará la  escena,
la ruta será invitación irrenunciable,
el sol acelerará la destilación
de mis fluidos.
Etéreas, atávicas, flameantes
todas las hembras de mi casta
me empujan a vivirlo.





martes, 11 de junio de 2013

Volutas (Diciembre 2012)

Vos, sonido que viene de lejos
colgado de los juegos de palabras,
minutos grabados en espejos.
Colgado.
Vos, puñadito de ceniza, poco,
guardado cerquita en una caja,
tocarte aún te pone loco.
Loco.
Vos, anagrama inextricable,
semilla de la flor que se consume
almizcle humo sin ceniza.
Volutas.
Vos que no te terminás de ir
o volvés como voluta
dando vueltas las letras
porque sabés que me pueden.
Loco colgado en volutas
que pronto se deshacen
porque al fin mueren.





domingo, 9 de junio de 2013

Tenía una razón (Set 2012)

Tenia una razón
y aprendido un enunciado
que le iba a espetar
en el instante debido.
Meses de velado desafío
tras la tranquilizadora distancia
del cristal líquido.
Le juré al Sombrerero
que yo sabía conducir el juego
y a la adusta Coneja
que arqueando sus cejas
sentenció: “Nena,
si probás, te envenena…”
Llegué a pensar
que él nunca caminaría
desde la pantalla
al jardin de las lavandas lilas.
Tenía una razón
y fumaba tranquila
sus bucles en narguille,
sus voltios en sonrisa;
y el día señalado
en un renglón del cuaderno
para que con un dedo
rozara el dorso de mis manos,
quemó el hilo enunciativo
de las plácidas letras
del preconcebido relato.
Y al tocarme sus manos
fue todo flash y labios,
y también yemas de los dedos
cortándose en el doble filo
de su vástago.
Tenía una razón
decapitada y derretida
en un solo segundo
de su tacto.




jueves, 6 de junio de 2013

Tan lejos, tan cerca (setiembre 2012)

Vos en mi,
la geografia que habia jurado no pisar.
Tan cerca, tan lejos
y en un instante fugaz
-diez minutos –
descalza demente,
piernas que se extienden,
te alcanzo y te vas.
Tan lejos, tan cerca
estalla contra el muro
un hilo de saliva
que ahora quema.
No es euclidiano
el mundo, no.
Menos, la orografia
de tu planeta.