Me leía fragmentos de Bataille
con la voz quebrada
y corría las hojas
con dedos inquietos.
Me cantaba riendo su rock
y las horas pasaban
sin requiebros.
Me tocaba, desde la niebla
de su pitada verde
y su momento perfecto.
Me contaba su letra
antes de estrellarla
contra los muros ajenos.
Me decía que no comprendía
eso que llaman amor;
mientras abril se moría
pude amarlo, aun sin entenderlo.
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